Поделиться
Автобус еле тащится по утренним московским пробкам. А я опаздываю! Сижу как на иголках. Чтоб отвлечься, листаю ленты соцсетей в телефоне. Вдруг слышу негромкий доброжелательный голос: «Сынок! У тебя не найдётся ручки или карандаша?»
Смотрю — рядом со мной сидит дедушка. Густая седая борода, добрые глаза в лучиках морщин. Говорит: «Хочу адрес брата в блокнот переписать. А то телефон — штука ненадёжная. Пока доеду, ещё разрядится, или вдруг потеряю — всякое может быть!» На мой вопросительный взгляд поясняет: «Я издалека — брата приехал навестить. Десять лет не виделись». Понимающе киваю и, покопавшись в рюкзаке, достаю простой карандаш. Протягиваю дедушке. Он быстро пишет что-то в блокноте мелким, почти бисерным почерком, сощурив глаза. Смотрю на его руки — большие, морщинистые, натруженные. Старик замечает, улыбается и говорит мне: «А я ведь, сынок, полвека плотником проработал». И как-то незаметно, ненавязчиво, вдруг рассказывает историю своей жизни. Я слушаю, не отрываясь, давно забыв про телефон. То, что говорил этот седой, многое повидавший старик, было живое, настоящее. Я чуть не проехал свою остановку! А ведь совсем недавно казалось, что автобус никогда не доедет. Прощаюсь со стариком. Жалко уходить! А на душе тепло, как будто поговорил со старым другом. Хорошо, что в рюкзаке у меня нашёлся простой карандаш.
Все выпуски программы Утро в прозе
