Поделиться
Пыльное шоссе позади. Тянет речной свежестью. Сворачиваю на грунтовую дорогу, и вот я у реки. В прибрежных камышах маячит Михалыч — местный рыболов, колоритный седой старик.
Присаживаюсь рядом, закидываю удочку. Сидим тихо, не сводя глаз с поплавков. Михалыч вздыхает.
— Нет клёва. Несколько дней уже. Зря ты только в такую даль тащился.
— Совсем не зря! — возражаю. — Мне и так неплохо: тишина, воздух свежий.
— Эх! — Михалыч снова вздыхает. — А меня жена без рыбы на порог не пустит! Вчера заявила: сомнительно, мол, мне что ты на рыбалку ходишь. Может, в какое другое место?
Я улыбаюсь, откидываюсь в рыбацком кресле и смотрю на облака. Вдруг — громкий шёпот Михалыча:
— Клюёт! Тяни скорее!
Бросаюсь к удочке. Секунда — и на мостик плюхается большущая рыбина.
— Лещ, — констатирует Михалыч.
Я чуть не прыгаю от радости. И вдруг говорю:
— Михалыч, возьми себе леща! Мне и так хорошо, а тебе репутацию спасать надо!
Старик колеблется, потом улыбается, машет рукой:
— Ну, давай! Вот спасибо тебе, выручил!
Солнце начинает припекать. Пора домой. Я выезжаю на шоссе. Сердце переполняет радость, и я думаю о том, что удачнее рыбалки у меня, пожалуй, ещё не было.
Все выпуски программы Утро в прозе
