Поделиться
В картинной галере прохладно, светло и тихо. Люди, останавливаются перед шедеврами, переговариваются негромко, делясь впечатлениями. Я обошла уже несколько залов и немного устала. Опускаюсь на банкетку, вытягиваю гудящие ноги.
— Простите, я не мешаю? — спрашивает тоненький голосок. Рядом сидит девочка лет двенадцати. На голове две косички. В руке карандаш, на коленях — плотная папка и лист бумаги. Она срисовывает картину, которая висит на стене. Уже набросала вазу с цветами, гроздь винограда. Теперь старательно штрихует тени на боку большого полосатого яблока. Рисунок получается по-детски наивным и, конечно, не очень похожим на оригинал.
— Совсем не мешаешь, — отвечаю я. — Ты учишься рисовать?
— Это для мамы, — говорит девочка, и мне кажется, что в голосе её звучит грусть.
— Ей, наверно, очень понравится, — ободряю юную художницу. А она вдруг шмыгает носом и почти шепчет:
— Она сейчас в больнице. Врачи говорят, всё будет хорошо. И мы с бабушкой тоже в это верим. Я повешу рисунок над её кроватью в палате. Мама будет смотреть на него, и выздоравливать. Это её любимая картина!
Девчушка снова принимается рисовать. Натюрморт на стене играет сочными красками в свете софитов. Высокое искусство! Девочка выводит простым карандашом на белом листке неловкие линии. И это — выше всякого искусства. Потому что это — любовь.
Все выпуски программы Утро в прозе
