Поделиться
Елена Благинина
...Вы, наверное, помните, друзья, старинные стихи из нашего детства:
Мама спит, она устала...
Ну и я играть не стала!
Я волчка не завожу,
А уселась и сижу.
Не шумят мои игрушки,
Тихо в комнате пустой.
А по маминой подушке
Луч крадется золотой...
А кончалось это стихотворение так: «...Луч метнулся по стене, / А потом cкользнул ко мне. / — Ничего, — шепнул он будто, / — Посидим и в тишине!..»
Эти стихи о говорящем луче и девочке, оберегающей мамин сон, написала поэт Елена Благинина, которой не стало в самом конце 1980-х годов. Многие из нас были её современниками. Мало кто ныне знает, что помимо своих стихов для малышей, замечательно проникающих в детскую душу мудрой музыкой и нежной любовью к маленькому человеку, обживающему огромный мир, — Елена Александровна была удивительным лирическим поэтом, автором драгоценных, овеянных народным мирочувствованием, сборников «Окно в сад» и «Складень».
После выхода в 1966 году из печати «Окна в сад», Корней Чуковский писал Благининой: «...Давно я не слыхал Вашего чудесного народного бабьего голоса. Но теперь он прозвучал мне в Вашей книжке... Иногда подосадуешь на стилизацию, на чрезмерную виртуозность — и опять услышишь чистый голос, как молитва ребенка... Мне дороги все стихи, где Вы — „россиянка, солдатка, вдова“ — „в хлебе, в воде, в песне“...»
В 2015-м году, в Москве, крохотным тиражом в 500 экземпляров вышел благининский двухтомник, включивший в себя её «взрослые» стихотворения, письма, воспоминания, дневники. И в моей читательской судьбе произошла удивительная встреча: душа к душе. Открылся человек, открылся большой поэт.
Среди стихотворений, ранее не входивших в книги Елены Александровны была и «Осанна». Мой друг, поделившийся со мною благининскими томами, деликатно поднял здесь — в двух местах — строчные буквы до прописных:
Ветерки паутину качали,
Солнце падало полосой...
И заплакала я от печали
Перед этой милой красой.
И послышался голос летучий,
Неминуемый будто судьба:
— Не казни ты себя и не мучай,
Человеческой доли раба!
Припади к Моему изголовью,
Истомлённые веки смежи,
Про солдатскую эту, про вдовью,
Материнскую скорбь расскажи.
Утолю Я тебя, упокою,
Все печали твои отпущу,
Срок придёт — прахом лёгким накрою,
Вешний цвет над тобою взращу.
И забудешь ты гул окаянный,
Бранный грохот небес и земли...
Высоко — над сосновой осанной
Облака золотые текли.
Елена Благинина, «Осанна»
Количество или качество
Поделиться
Фото: Piqsels
Как-то перед началом рабочего дня я решила попить кофе в любимом скверике возле офиса. Через час должно было начаться совещание, на котором надо обсудить — какую стратегию развития выбрать: направить ресурсы фирмы на улучшение качества продукции или сделать ставку на количество?
Присела на скамейку возле детской площадки, где играли дети и стала размышлять. В этот момент мой взгляд остановился на здании храма недалеко от сквера. Купол будто раздавал всем вокруг лучи тёплого утреннего солнца. Я вдруг прошептала: «Господи, укажи мне путь...».
Посидела ещё минут десять, и уже собралась уходить. Но тут моё внимание привлекли две девочки в песочнице. Обе лепили куличики. Первая делала их медленно и старательно, а вторая — быстро лепила один за другим. Конечно, у первой куличики получались более аккуратными и красивыми, но, приблизившись, я заметила нечто удивительное.
Куличики, которые делала вторая девочка становились всё лучше и лучше. В итоге, её последние творения выглядели аккуратнее, чем те, которые делала другая девочка. Она поняла, что нужно использовать более влажный песок, её движения становились более ловкими, и в ход пошла лопатка для утрамбовки. В общем, ребёнок учитывал свои ошибки и исправлял их на ходу.
В офис я вернулась с предложением. И в итоге, выбранная стратегия, которая строилась на улучшении качества, стала выигрышной.
Текст Клим Палеха читает Алёна Сергеева
Все выпуски программы Утро в прозе
Зонтик
Поделиться
Фото: Piqsels
Еду на работу в переполненном людьми автобусе. Кто-то громко возмущается из-за тесноты, другие поддерживают эту тему. Стараюсь не поддаться ворчливому настроению попутчиков. Смотрю на улицу через стекло салона. Дождь в декабре... Что ж, и такое бывает. В сумке у меня — зонтик, я всегда смотрю перед выходом из дома прогноз погоды.
Громкоговоритель объявляет остановку — моя станция метро, и я с большинством пассажиров выхожу на встречу дождю. Тут и там раздаются щелчки — это зонтики раскрываются над головами людей. Вот совсем рядом у женщины в пальто распустилась в руках бордовая хризантема. Чуть дальше щёлкнул рыжий детский зони — подосиновик, под которым спряталась девочка со школьным ранцем. Открываю свой, и жёлтое солнышко загорается над моей головой. Цвет выбран не случайно, я давно заметила, что вещи жёлтого цвета поднимают настроение. Моё состояние — моя ответственность. Каким бы хмурым ни было небо, всегда можно воспользоваться зонтом, что заботливо укроет тебя от непогоды.
Дороги от автобусной остановки до станции метро как раз хватает, чтобы снова прочесть по памяти молитву Оптинских старцев из утреннего правила. Смысл её слов наполняет спокойствием. Где-то в сердце загорается невидимый согревающий огонёк. Вот и раскрылся мой зонтик от душевных невзгод. Ведь что бы ни случилось, Бог рядом.
Текст Екатерина Миловидова читает Алёна Сергеева
Все выпуски программы Утро в прозе
Запах дерева
Поделиться
Фото: Piqsels
Мой крёстный занимается резьбой по дереву. В детстве мы с братом любили бывать у него в гостях, в деревне, и много времени проводили в его мастерской. Залезали на полку, где сушилось сено и оттуда наблюдали, как обычные доски в руках крёстного превращаются в резные детали, предметы интерьера или в какие-то скульптуры.
Помню этот запах. Сочетание разных пород дерева создавало уникальный аромат, который я больше нигде не встречала. Не встречала до сегодняшнего утра...
Звонок в дверь — посылка. Курьер доставил небольшой деревянный ящик. Отщёлкиваю две металлические застежки и внутри обнаруживаю древесную стружку. И прежде, чем прочитываю имя отправителя, в память вместе с тем самым запахом врываются счастливые воспоминания из детства.
Посылка от крёстного. Стружка — лишь наполнитель. Под ней я обнаружила резную икону святого Спиридона Тримифунтского, на день памяти которого, двадцать пятого декабря, приходится мой день рождения.
Держу её в руках, благоговейно прикладываюсь и мысленно оказываюсь в детстве, на душе становится тихо, уютно...
На обратной стороне иконы читаю надпись: «Небесный покровитель моей любимой крестницы. Святителю, отче Спиридоне, моли Бога о нас».
Текст Клим Палеха читает Алёна Сергеева
Все выпуски программы Утро в прозе
