Поделиться
На пустой скамье в парке лежала раскрытая книга. Утренний ветерок ворошил страницы, и они тихо шелестели. Я подошла посмотреть — да это же «Евгений Онегин»! Сразу представляю себе интеллигентную пожилую женщину, которая ранним утром на свежем воздухе читала здесь Пушкина и случайно оставила на скамейке свой томик. Сажусь, беру книгу в руки. Глаза невольно цепляются за хорошо знакомые строчки. Я погружаюсь в мир знаменитого романа в стихах. В реальность возвращает чей-то звонкий голос:
— Простите, это моя книга!
Отрываюсь от чтения, поднимаю голову. Передо мной — девочка-подросток. Мешковатые джинсы и кофта, из-под надвинутого капюшона видны выкрашенные в ярко-синий цвет кончики длинных волос. А пред моим мысленным взором всё ещё стоит Татьяна Ларина с её «провинциальной простотой». На этом фоне синеволосая незнакомка кажется мне пришельцем с другой планеты.
— Это вы читали «Евгения Онегина»? — спрашиваю удивлённо.
Девочка кивает.
— В школе проходите? — уточняю я.
— Давно уже прошли. Это я так, сама. Мне просто нравится.
И мы вдруг начинаем говорить о Пушкине! Обсуждаем Онегина, Татьяну, Ольгу и Ленского так, словно это наши общие знакомые. Спорим, смеёмся. И девочка уже совсем не кажется мне инопланетянкой. Нас крепко связывают невидимые нити. Их не увидеть, не потрогать руками, но они есть — в наших душах, которые в унисон отозвались на прекрасное.
Все выпуски программы Утро в прозе
