Поделиться
Полупустой загородный автобус оставил меня у просёлочной дороги. Если верить указателю, до ближайшего села по ней — 9 километров. Оттуда за мной должны приехать друзья. Но пока их машины не видно. Пыльная грунтовка пуста. А слева и справа от неё, насколько хватает глаз, волнуется от утреннего ветерка изумрудное море. Это взошла молодая озимая пшеница. Тонкие стебельки колышутся и будто что-то тихонько шепчут. Придёт время, и они пожелтеют. Согнутся под тяжёлыми колосьями. Пшеницу соберут, обмолотят, перемелют в муку. И будет хлеб. Хлеб наш насущный, о котором мы просим Бога в молитве и за который благодарим Его. Подъехали друзья. Мы двинулись в путь до деревни. Машина, словно корабль по морю, плыла между бескрайними зелёными полями. Мне казалось, что пшеница приветливо машет нам своими длинными узкими листьями. И я, кажется, впервые в жизни думал о том, какая великая сила заложена в них Творцом.
Все выпуски программы Утро в прозе
