Поделиться
Однажды я брала интервью у одной ну очень многодетной мамочки. Деток было аж девять. Меня конечно волновали вопросы выживания родителей в таких семьях. Но я не решилась их задавать. И задала более интеллигентный вопрос: Скажите пожалуйста, - спросила я. – А правда ли, что любовь между всеми детьми надо каким-то образом поделить? Мамочка пожала плечами и сказала мудрейшую фразу, какую я когда либо слышала. Что вы, - сказала. – Любовь от количества любимых вокруг не делится. Она умножается. Это я запомнила.
Вокруг меня умножались любимые люди, потом немного поумножались детки, потом я ничего не помню, кроме попыток все же писать статьи в разные журналы, потом я обнаружила, что на наши музыкальные вечера приходят уже не 10, а 110 человек – чтобы с нами спеть и почитать стихи и поболтать…
Потом в какой-то момент своего немудрого, но радостного родительства, я поняла немудрую, но простую вещь. Самая главная мудрость - не ожидать от себя того, чего большинство окружающих людей от тебя ожидает. Это вот что значит. Когда например ты с видом Тома Сойера красишь забор около своей дачи, время от времени отбиваясь от настойчивого предложения детей немедленно поехать в зоопарк и посмотреть на волка. А твоя соседка из трехэтажного коттеджа напротив останавливается и говорит: "Какие все-таки у вас прекрасные дети. Может быть, и стоит ради таких потерять несколько лет жизни?" То очень важно. При этой фразе «потерять несколько лет жизни»: НЕ выронить из рук кисти с заборной олифой. НЕ удариться в мрачные размышления о прошедшей молодости. НЕ начать доказывать соседке, что все это время ты успешно работала, дружила с жутким количеством народа и путешествовала. А просто... улыбнуться и продолжить покраску. Потому что коттеджи бывают разные. Карьеры бывают разные. И представления о твоей жизни тоже - самые для тебя неожиданные. Не подстроиться никогда подо все эти представления.
Мои дети не знали в шесть лет греческий и в десять не пели отрывки из опер. А ведь я по словам соседки – потеряла на них столько лет жизни. Так и не научив их толком ничему. Мне кажется, они как-то сами научились. И как-то сами обратили внимание, что когда вокруг много любимых людей – родных, друзей – то любовь умножается в геометрической прогрессии.
На остановке
Поделиться
Фото: Jana Shnipelson / Unsplash
Привычный маршрут встречает мелкой моросью в лобовое стекло. Небо серое. Еду на работу. На перекрёстке скопились машины — красный свет, останавливаюсь.
Взгляд падает на автобусную остановку на другой стороне улицы. Там стоит пожилая пара. Невысокая женщина в бежевом плаще и светло-бордовой косынке слегка опирается на сумку-тележку. Рядом с ней сухощавый спутник в брюках, серой болоньевой куртке и с чёрной матерчатой сумкой для продуктов. Он делает к женщине шаг и аккуратно заправляет торчащий кончик косынки под воротник плаща. Мужчина делает это бережно, не спеша. Когда он заканчивает, то женщина поворачивается к нему, и её лицо меняется в улыбке, будто молодеет на глазах.
Они продолжают просто стоять рядом, а я чувствую тихую радость. И как-то светлее всё становится вокруг, будто-то потеплело за окном.
Текст Екатерина Миловидова читает Алексей Гиммельрейх
Все выпуски программы Утро в прозе
Добродушный великан
Поделиться
Фото: Bruno Kraler / Pexels
Однажды моё рабочее утро на автомобильной заправочной станции началось со знакомства с огромным псом. Видимо, он забрёл к нам — подальше от дороги.
Это был метис крупных пород: сенбернара, кавказской овчарки, а возможно и московской сторожевой. Как он здесь оказался — никто из коллег не знал. Он улёгся на лужайке возле пожарного щита и, кажется, не собирался никуда идти.
Я решил подойти к нему не с пустыми руками. Миска с гречкой, перемешанной с тушёнкой, стала залогом нашего успешного знакомства. Через 10 минут я уже гладил собаку.
Рассвет — так мы с коллегами назвали этого «четвероногого странника» — теперь живёт на заправке. У него есть свой вольер с будкой и лежанка. Не знаю почему, но теперь, когда моё рабочее утро начинается с заботы об этом добродушном великане, на душе у меня становится теплее. Для этого я прихожу пораньше и отношу ему миску с едой, а взамен получаю звонкий лай.
Текст Клим Палеха читает Алексей Гиммельрейх
Все выпуски программы Утро в прозе
Имбирный нокаут
Поделиться
Фото: Gundula Vogel / Pexels
Я работаю тренером по боксу. И как-то, возвращаясь после соревнований из другого города, прилетел в Москву рано утром. По пути из аэропорта заехал в магазин — жена приболела и попросила купить лимонов. И вот стою во фруктовом отделе, выбираю цитрусы, и вижу рядом в лотке с имбирём необычное корневище. По форме оно напоминало человечка. Причём весёлого: руки были направлены вверх, а ноги будто согнуты перед прыжком, голова слегка наклонена набок. Он будто танцевал...
Я не собирался покупать имбирь, но тут сообразил, что чай с имбирём и лимоном — это двойной удар по простуде. Но я немного ошибся. В моём случае удар был даже не двойным. Корень в виде танцующего человечка вызвал такую радость у супруги, что её самочувствие тут же улучшилось.
— Да, — подумал я. — Пожалуй, утро, которое начинается с улыбки и имбирно-лимонного чая, вполне может отправить простуду в нокаут.
Текст Клим Палеха читает Алексей Гиммельрейх
Все выпуски программы Утро в прозе
