С другом детства не виделись лет двадцать. И вдруг с утра — звонит: приехал в командировку. Вот встреча так встреча! Сидим в кафе, вспоминаем былое.

— А ты помнишь, — смеётся друг, — как мы ведьму боялись?

Вспоминаю... Жила в нашем подъезде старушка. Передвигалась с трудом, из квартиры не выходила, только дверь всегда держала приоткрытой — для кошки. Однажды в этот проём мы, маленькие ещё мальчишки, тайком заглянули: старушка сидела в кресле — седая, худая как палка, в старом халате. Уже не помню, кто из нас тогда придумал, что она — ведьма. Но с тех пор бояться мы её стали как огня. Родители нас ругали, а мы недоумевали, почему. Только потом, повзрослев, мы поняли, что была она просто очень старой, больной женщиной. И не бояться её надо было, а помогать — в магазин сбегать, в квартире убраться. Но понимание это, увы, пришло слишком поздно...

Выходим из кафе. Неподалёку с трудом опирается на палку старушка — видно, что идти ей очень нелегко. Друг толкает меня в бок: «Смотри, как на нашу ведьму похожа!» Мы подходим, спрашиваем, можно ли ей помочь. Она удивлённо кивает. Берём её с двух сторон под руки и осторожно ведём домой. Адрес я записал: завтра заскочу, привезу продуктов. Слава Богу, я уже взрослый, понимаю: нет никаких ведьм. Есть старые беспомощные люди, которым нужна помощь.