Ночная смена на хлебозаводе закончилась. Выхожу на крыльцо проходной, вдыхаю прохладный, пахнущий сдобой воздух раннего утра. У меня в сумке — горячая, только что испечённая булка. Предвкушаю, как сварю себе кофе и не спеша позавтракаю свежим хлебом. Улицы ещё пусты, и только окна домов зажигаются одно за другим. Вдруг слышу шаги. Оглядываюсь — за мной по пятам идёт какой-то человек. Он в рваной куртке, грязной и выцветшей. Сразу видно — бездомный, бродяга. Останавливаюсь. Он — тоже. Смотрит на меня и тянет носом. И я понимаю: он шёл за мной, потому что из моей сумки на всю округу пахнет свежим горячим хлебом! А он, конечно же, голоден. Достаю булку — она ещё не успела остыть — и протягиваю мужчине. Он берёт её, прижимает к лицу. А я иду дальше. И мне радостно и тепло — даже без горячего хлеба на завтрак.