Евангелие от Марка, Глава 15, стихи 22,25,33-41

Сегодня за богослужением в храмах мы слышим отрывок из 15-й главы Евангелия от Марка — это одно из самых пронзительных повествований о завершении земной жизни Христа Спасителя. Давайте послушаем.
Перед нами — картина смерти Иисуса Христа, Сына Божия и Сына Человеческого, преданного, беззаконно осуждённого и пригвоздённого на позорный крест. Неудивительно, что слова евангелиста Марка столь пронзительны и не могут не откликаться в нашем сердце. Мы боимся смерти, и это совершенно нормально и естественно. Но для полноценной жизни надо суметь смерть пустить в саму жизнь — причём не с краю, а в самое сердце. Смерть должна не догонять убегающего от неё, а стоять рядом лицом к лицу. Единственное только уточнение: смерть не как всесильная, которой по определению обручено всё бытие — но смерть связанная, обессиленная, приручённая. Тот, кто бежит от смерти, никогда не сможет её обуздать и приручить, — и сегодняшнее Евангелие именно о Том, Кто Единственный и смог не только войти в неё свободно, невынужденно — но и обезопасить для всех.
Церковь не только не бегает от смерти, она с ней... работает. Превращает в... инструмент для жизни. Пост, само-умерщвление, крестоношение, терпение бед и скорбей, самоограничение — и многое другое — всё это — разные вариации одного и того же — использования «приручённой смерти». Умирания по Христу, а не по её — смерти — изволению.
Смертью смерть поправ — это не только о Христовом Воскресении. Это и вообще о самой жизни. В которой мелкие, каждодневные смерти умерщвляют одну, по-настоящему опасную, ту самую, трусливое бегство от которой только и способно на веки вечные погубить человеческую душу.
А завершить сегодняшний комментарий мне хотелось бы строками из стихотворения «Часослов» Райнера Марии Рильке:
В глуби ночей Тебя копаю.
Клад. Ведь все красоты нищенски пусты.
Они — не Ты, а только ложный лад
Твоей ненаступившей красоты.
Но путь к Тебе до ужаса далёк
и заметён: ведь им давно не шли.
Ты — одиночество. Ты одинок,
как сердце где-то у долин вдали.
Копая, руки в кровь я рассадил
и нынче их по ветру распустил —
они ветвисты, как стоперстый куст,
и пью Тебя я целой сотней уст,
как если б некогда, нетерпелив,
себя Ты раздробил в пространстве грозном,
а нынче, всей вселенною вспылив,
на землю пал горючим плачем звёздным,
её, как майским дождиком, полив.
Проект реализуется при поддержке Фонда президентских грантов