Совсем недавно я ездила с подругой в Таллин. На поезде. 14 часов туда, 14 – обратно. Что ещё делать во время дальней поездки? Пить чай да разговаривать. Вот мы и стучали ложками по стаканам и говорили обо всём.

- Я недавно дочку выдала замуж, – говорит мне подруга.
- Поздравляю, – отвечаю я. – И как оно? Отпускать любимое чадо в другую семью?
- Трудно, – сказала подруга и замолчала.

Потом минуты две она смотрела в мелькающее эстонскими домиками окошко. Задумалась. Я не торопила. До совершеннолетия дочери мне ещё почти десять лет ждать, но чувства подруги мне и сейчас уже хорошо понятны. Они, наверное, всем мамам понятны.

- Я сама, – продолжила, наконец, моя спутница, – в двадцать лет вышла замуж. И уже через год у меня появилась Танька (дочку её так зовут). Разница в возрасте – совсем ничего. Подумаешь – двадцать один год! Между мной и тобой – девятнадцать, и совсем незаметно. В общем, к её совершеннолетию мы стали, лучшими подружками. Вместе заграницу ездили, в кино ходили. Она всегда со мной делилась своими подростковыми проблемами. И вот как-то раз, когда со счастливым блеском в глазах она стала мне рассказывать об одном «классном парне», я впервые почувствовала, что очень скоро наступит момент… нашего расставания. Меня это кольнуло где-то под сердцем, но я взяла себя в руки: если почувствую, что всё серьёзно, а я это почувствую – слишком хорошо я её знаю, замуж отдам сразу… Ну, ты понимаешь меня…

Я понимала. И радовалась за неё: не у каждого родителя получается построить свои взаимоотношения с детьми так, что заштампованный барьер непонимания «отцов» и «детей» ломается под чувствами любви, дружбы и родительского долга.

- Когда я после Танькиной свадьбы первый день вышла на работу, – вспоминала моя попутчица, – я всё думала, как я сегодня вернусь домой? Дочка обычно меня встречала у порога и рассказывала что-то, рассказывала… не давая разуться. А теперь как же будет? И вот я прихожу. И меня никто не встречает. И в Танькиной комнате – тишина. Муж хохочет над каким-то фильмом в зале… И я понимаю: в моей жизни завершён большой прекрасный этап, который называется «Мама маленькой девочки». Он был очень счастливым. Но он закончился. И теперь я – «Мама взрослого человека». И этот этап не менее ответственный. И не менее счастливый. Только иногда становится грустно как-то. Будто что-то безвозвратно потеряно. Но я всё равно рада, что она уже замужем, – сказала подруга и опять увела глаза в сторону прозрачного стекла.

…Поезд мчал нас в районе Кингисеппа, в наши телефоны, наконец, вернулась безроуминговая связь, и очень скоро мобильник моей спутницы залился звонким пиликаньем. На экране ярко замигало: «Любимая доченька». Подруга радостно взяла трубку и… надолго отвлеклась от дорожных картин вагонного окна.

Она рассказывала дочери про Таллин, в ответ слышала новости из осенней Москвы. Много смеялась, что-то советовала. А я лежала на своей полке и думала: нет, материнское счастье не имеет никаких этапов. Также как не имеет никаких этапов счастье быть любимым ребёнком в своей собственной семье.