Когда любишь человека, ты любишь его любого. Когда он злится и ругается в пробке. Когда полумёртвый от усталости приползает с работы. Когда он опаздывает, торопится, дёргается, раздражается по пустякам, жуёт на ходу, смеётся там, где совсем не смешно, язвит, хвастается, дуется, не высыпается, нудит, боится идти к стоматологу, лезет с ненужными советами… Ты любишь его от макушки до пяток с обгоревшими на солнце плечами, содранными коленями, трехдневной щетиной, воспалёнными от бессонной ночи глазами, шрамом от аппендицита… Странное это чувство — любовь. Будто она подсвечивает любимого человека каким-то нездешним светом, в котором всё кажется бесконечно дорогим и родным.