В 1973 году мы с мужем летели в чужую страну тяжело и напряжённо работать в советской больнице Тегерана по контракту на два года без права на отпуск.

Наша больница существовала в Иране многие годы. Приём больных был платным, но более чем в десять раз меньшим, чем у местных врачей.

Я волновалась и расстраивалась, когда больному наши иностранные коллеги назначали очень дорогой, но бесполезный препарат, не говоря уже о бессердечии врачей, получивших большую плату, но шикающих на бедняков и относящихся к ним брезгливо.

«Доктор-джан, неужели вы будете пачкать руки об этого курда?» — изумлённо спрашивала меня переводчица. Вот он, этот курд, без сил лежащий на кушетке. Пропылённые его брюки завязаны у стоп тесёмками. Он, по-видимому, неграмотный молодой работяга. Конечно, я разберусь, в чём дело. Ему и другим, таким же несчастным, отдам дорогие лекарства и велю прийти на повторный осмотр бесплатно.