Из книги писателя Бориса Зайцева «Воспоминания о людях моего времени».

1950 год. Париж.

К гордости, чести литературы русской и русской женщины, я вижу ряд преданных, смиренных в любви к ушедшим писателям вдов. Имён не называю. Но бескорыстное благоговение их единит. Творчество ушедшего друга — их жизнь. Они собирают письма, тратят последнее на издание книг, пишут воспоминания, иногда обрабатывают недоконченное. «Если мне удастся выпустить в свет его труд, значит, Господь не напрасно дал эти годы жизни. Я спокойно уйду», — эти слова каждая из них вполне могла бы сказать (если и не говорила!).

Годами нести крест одинокой жизни, годами трудиться не для себя, а для славы ушедшего, годами хранить могилу, её украшать, если можно, и памятник воздвигнуть: каменный или нерукотворный — годами оберегать память — это и есть та любовь, над которой ничто не властно.