Лист опал, и при солнце земля как холст с беспредметной живописью и без рамы, идёшь, смотришь в беспредельность, как в море. Ручей одевается как стеклом прозрачным и часто в тишине леса выговаривает какие-то слова, до того похожие на человеческие, что останавливаешься и прислушиваешься, и думаешь, не идёт ли кто-нибудь, разговаривая, и нет ли где, может быть, деревни.