Жду свою электричку. И вдруг… «Прощание славянки» духовыми аккордами врывается под своды вокзала, вонзается в мозг, будто иглами, и будоражит лихорадочно мысли: кто придумал этот ритуал? Когда? Зачем?..

Подстриженные затылки, глаза, прячущие от матерей слёзы…Сорок первый…Серые мышиные шинели с запахом пыльного войлока…

Кто-то вернётся на костылях, кто-то беспомощно будет прятать пустой болтающийся рукав в карман, увидев на перроне родные до боли глаза…Иные уйдут в вечность…

Браво марширует передо мной малыш, бодро отчеканивая каждый шаг, беспрестанно заглядывая в лицо насторожившейся матери…